Parmi les édifices publics d'une certaine ville que, pour bien des raisons, je crois préférable de ne pas nommer, et à laquelle je ne veux pas donner de nom fictif, il est est un, commun depuis des siècles à la plupart des villes, grandes ou petites : c'est le Workhouse ou hospice des pauvres ; et, dans cet hospice, un certain jour dont il inutile de préciser la date, naquit le jeune mortel dont le nom est inscrit en tête de ce chapitre.
J'ai beaucoup aimé. Il semble que la justice n'existe pas dans ce livre.
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